Sunday, December 05, 2010

Monday, November 15, 2010

Wednesday, October 13, 2010

Himalaya's rhythm and blues


Entonces la M le dibuja desde su lejana banqueta una silueta falsa. Percepción imaginaria, borrosa, turbia del “io2” o el “io-mine”. Le dice “haz esto”, “no hagas aquello”, pero la M no sabe a ciencia cierta o no sabe del todo y está esperando que salga aquel o aquella a decirle “pero si yo no… o pero si yo sí, o pero”… Ya te dije, siempre hubieron cosas entre esta tierra y este cielo y no es menester publicarlas, mucho menos repetirlas.Si no las vistes, ya pasó. Nuay naa vato!

Tuesday, October 05, 2010

Seminario de Narrativa Estadounidense.


La Embajada de los Estados Unidos de América en Managua ha convocado a todos los escritores, profesores, críticos y público interesado, a un Seminario de Narrativa Norteamericana, a realizarse en Managua del 16 de octubre al 4 de diciembre del corriente año.

En el seminario se analizará la obra de autores clásicos y contemporáneos de la narrativa de Estados Unidos como William Faulkner, Jerome David Salinger, Truman Capote, Ernst Hemingway, Francis Scott Fitzgerald y Paul Auster.

El seminario está dirigido a escritores, profesores, críticos y lectores en general, radicados en Nicaragua, que deseen conocer o acercarse a la producción literaria de Estados Unidos, con el fin de ampliar y mejorar su capacidad de lectura, así como ampliar o profundizar sus conocimientos de Literatura Norteamericana.

Se realizarán ocho sesiones de dos horas y media, entre el 16 de octubre y el 4 de diciembre de 2010, que serán impartidas por los escritores nicaragüenses Iván Uriarte PhD y Msc. Erick Aguirre.

El seminario será totalmente gratuito y tiene un cupo limitado. Los interesados en participar deberán enviar, antes del 12 de octubre,  un escrito de 600 palabras máximo, exponiendo con buena redacción los motivos por los cuales desea participar, así como un breve perfil personal, de no más de cuatro párrafos, con información básica sobre su historial académico (secundaria, universidad y cursos similares recibidos, si es el caso), fecha y lugar de nacimiento, domicilio actual, teléfono y correo electrónico.

La selección de los participantes se dará a conocer el día 14 de octubre, vía correo electrónico.

Para más información: eunice.shade@gmail.com

Tuesday, September 28, 2010

Monday, August 30, 2010

highlights from Malcolm Lowry. Gusto-Eu (parte I)








"Y su vida se había convertido en una quijotesca ficción verbal"...

"en cuánto a mí, me propongo desintegrarme cuando me plazca"...

"sino que vivía en el centro mismo de su culpa, una culpa que a todas luces, lo sustentaba de un modo inexplicable"..

"la débil reliquia de una pasión por la vida vuelta veneno, que no es sólo veneno enteramente, y que se ha convertido en tu alimento diario, cuando en la taberna...

"Die glocke glocke tönt nicht mehr"

"maldito brebaje, y esta horrenda sobriedad gélida y absoluta en que lo había sumido"

"como quieras. Trogon ambiguus ambiguus (...) dos ambigüedades deben constituir una afirmación"

"esto no debe ser muy distinto, se dijo, del sufrimiento de un demente"

"podría un alma bañarse en ella y quedar limpia o apagar su sed"

"lo voluntad del hombre es irreductible. Ni dios puede reducirla"

"El periodismo equivale a la prostitución intelectual masculina del verbo y la pluma, Yvonne".

"Era comunista y talvez haya sido el mejor hombre que he conocido. Le encantaba el vino rosado de Anjou. También tenía en Londres un perro llamado Harpo. Probablemente no te parezca muy verosímil que un comunista tenga un perro llamado Harpo".

"estado de animación interrumpida"

"Cui bono?"

Esta me fascinó: "Y empezarás a percatarte de que hasta tu propia conducta es parte de los planes"

"si los senderos de gloria no llevan sino a la tumba (una vez hice una incursión en la poesía), España es la tumba entonces que nos dio la gloria inglesa".

"-Dios mío. Caballos- dijo Hugh divisando y estirándose hasta su altura mental de un metro ochenta y ocho (medía un metro setenta y nueve).

"Resultaba difícil comparar a este animal con los perros callejeros que deambulaban por la ciudad, aquellas espantosas criaturas que parecían hacerle sombra a su hermano por doquier".

"talvez haya errado antes, pero sigo en pie de guerra"

"y sin embargo, no espero, jamás en la vida ser más dichoso que ahora. Nunca encontraré paz que no esté emponzoñada como estos momentos están emponzoñados".

"todo esto se llama Porfirio Díaz: "rurales" por doquier, "jefes", "políticos" y crimen, la extirpación de las instituciones políticas liberales y el ejército, máquina de matanzas, era un instrumento del exilio".

"¿Qué era la vida sino un combate y el paso por el mundo de un desconocido? También la revolución ruge en la "tierra caliente" del alma de cada hombre. No hay paz que no deba pagar todo el peaje al infierno"

"Era un día como el de un buen disco de Joe Venuti"


---to be continued---

:)

Friday, August 27, 2010

M-limited.

Ni decir.

es aquella aura de niño como el pozo vacío de un torpe sediento
el mismo torpe,

el asno que ni siquiera entiende y asocia lo primero que se le ocurre,
pero qué podría el saber de otras grietas inconexas,
miniaturas movedizas, reales en su filo o material,
simple material o ladrillo de rojizo barro para tejas.

pobres imagenes comercialmente lujosas
de semánticas salesianas como todo él
sus especulaciones heridas en el ojo

Su tono aburridamente decimonónico y autoritario,
su tono de toga y birrete empolvado
soberbio te supe desde el origen

sos el mismo que fuiste y nunca te diré
el de los collares
el de las cuentas de prejuicios blancos
el cura con cuello clerical policromo

aquel del parque bolognese: de vos sólo eso espero.

y soy feliz.

Sunday, August 22, 2010

hysteria



ese miedo de mirarnos fijamente
o esta noche en velamen mental:
te escucho sentada y en calcetines
desde tu esquina opuesta a mí,
en el largo pasillo universitario
e imagino que algún día atreveremos a mirarnos y talvez nada o todo
y la vuelta a la nada y así

la sensación sin que nuestra mirada pueda sostenerse por más de dos segundos
porque algo fluye aquí,
un tejido tímido (magnetismo contenido) nos cubre

agachamos la cabeza pero las voces se rozan en la seda fónica de este hablar pactado
porque el Chomsky generativo requiere de aquella abstracción,
y sin suda Sloterdijk.

el cinismo y la novela que nos convoca y enciende
y somos la misma película con ligeros matices
pero algo, ambos sabemos, pasa aquí,
lo de siempre, lo que a todos,
lo que ahora se materializa en miradas elocuentes en su mudez,
e imagino, algún día, atreveremos a mirarnos

raro el silencio cuando ya no contradecimos mentiras que nos marcan y absuelven
como cuando quieren imponerte un papel que nunca interpretaste y callamos.
y quisiera escapar de un pensamiento nocivo
y me transportaras a un mundo de olores fuertes

es cuando me tiras una bola de papel cuadriculado con catorce versos adentro

desarrugo, arqueamos labios en media luna ascendente
escuchando el eco de los versos en el pabellón

y una a una se apagan las luces.

Sunday, August 15, 2010

El gran retorno de la Mica Pelona (y supongamos el resto, suponiéndolo todo ;)


“El doctor le pone la mano en el capullo... y Micaela dice “Ay Doctor, suyo, suyo, suyo. Azúcar y pimienta clavitos de olor, se muere Micaela que llamen al doctor”, dale youtube o escuchala que te va a gustar...


Soye esa Mica, viene fierita ella... Pero antes de todo algunas aclaraciones para aquellos que necesitan la pizarra. Se le llama Mica a sujeto en cuestión por un asunto de codificación entre lectores, nada de menosprecio hay aquí, en todo caso estaría en tu cabeza pipe.
Vemos pues a una Mica más serena, con una propuestita relax, un tanto desganada, con su toque de jeans flojo y sabroso de domingo. Sin embargo no se le quitan dos mañas porque “lo lógico” sería decir que la Mica es la que lo sabe todo (primera maña)...ella está de médica examinando, e hilvanando los hilos que a la Mica le parece que siguen según su tripeo personal de cauce y orientación (y ojo con eso que es chiba), porque la Mica asume su guión de contra-discurso desde la parodia del discurso en cuestión y lo explaya asumiendo de nuevo que el sujeto u objeto de su estudio piensa, siente u optará por tal o cual cosa (segunda maña). La Mica es pues médica, tejedora y adivina. Muy bien Mica, muy bien. Bárrrrbaro Mica (detéctate aquí el recurso y la carcajada). Asumir que la otra persona piensa, siente o hará “esto” vendría a ser en esa vieja película “una novatada” y “a estas alturas no le luce a nadie”. Hay que ver, pues, que la Mica se sabe bien su papel y lo interpreta sin siquiera cuestionarlo, casi como que lo tuviera encarnado. Vean cómo un prejuicio clásico se transforma en un prejuicio posmoderno, su centro nuclear es el mismo pero la membrana es arrastrada por __________ y lo desplaza a otros campos de manera que adquiere diversas formas sin perder su esencia energética. Y luego dicen que el asombro es un “pecado”.
Es interesante cómo la crítica, el subrayado o la observación se hace dentro de “la obra de teatro misma”, es decir sobre la misma base que sostiene tanto al objeto criticado como al objeto criticador. Digamos que algunos queremos salirnos de ahí y explorar y analizar toda la cadena de etcéteras articulados del timbo al tambo que a la Mica tanto le gustan y que ella conecta (hay que reconocer que en ciertos casos las conecta creativamente) como piezas de lego y feeeliz, realizada contemplando su gran figurota poli o monocroma, da igual. Digo, no sé, porque “a estas alturas” hablar de “pureza”, de macrorrelatos cristianoides “tampoco le luce a nadie”.
Aquí estamos en la búsqueda de nuevas estrategias para sobrellevar la mentira sin prejuicios de ningún tipo, cualquier película, “vieja o nueva”, es material re-utilizable (aunque suene algo newtoniano, pero ¿qué se le hace? Ahí vamos). Decía pues, sobrellevar la mentira con o sin aplomo (según el clima) y se pretende armar un edredón parchado “guatemalteco” (¿vas agarrando las comillas Mica? porque dicen bastante y nunca te las pongo de gratis, y lo hago tomando en cuenta su uso oficial con un ligero toque personal), como entrada. Después veremos cómo termina o mejor dicho hasta dónde llega o hasta dónde dejaremos llegar “la cuestión en sí”. Te blogueé alguna vez (hace muchas lunas) que “el asunto” es más “peludo” y al mismo tiempo (agrego ahora) “divertido” de lo que cualquiera podría pensar.
Bienvenida pues y no hay falla. Celebro tu retorno y of course que tengo expectativas de escrituras tuani de tu parte, pero tampoco te me engallés mucho que te desplumo, sazono y hago sopa en un 2 X 3. (son varas Mica, ya te dije: no hay fayfarifa). Aquí estamos para cuando la ocasión lo amerite. Y dejá de ser tan melodramática, que “no te luce”, "Adiós pues".

Tuesday, August 10, 2010

el fólder verde

los pies de Adriana corren sobre las escaleras eléctricas del mall. Aprieta un fólder verde relleno de hojas blancas. Auras fantasmales o hebras de pelo se elevan en su cabeza, curvas de insomnio. Ella corre sin sistema de medidas en su mochila, o tal vez sí, esconde uno: la medida propia. Aquella vez también me dijo que tenía en su librero un libro de María Zambrano y un sinnúmero de libros de historia. Sus zapatos y jeans son más apretados que los míos, recuerdo que me comentó que ya no caminaba hacia atrás, a la guerra, a los límites con alambres de púas y que convivía con un pasado móvil en el ahora. La estoy observando desde el café cuando llega al tope y cae sobre una de las rodillas, las hojas vuelan como palomas perdidas, pero se levanta agitando la cabeza como si tuviera encendido el mp3 con música de burbuja meditativa y ahí va pepenando cada uno de los papeles. Ya se percató que la tengo en la mira. Se queda con la última hoja sin meterla al fólder y me sonríe. Se acerca y se sienta frente a mí. Pide un café. El mío está frío y a 1/4 del sorbo final. Quiero leerle esto. Y lee la filosofía vox populi del buey solo bien se lame. Avanza. Ya sabe que la diferencia es un hecho no jerarquizante. Dice que le agradan los tigres, no por un asunto de estética enfermiza sino por su condición de caminantes solitarios de la selva. Que finalmente puede estar sola y con fantasmas personales sin ningún problema. Sigue leyendo más abajo. “Sabía que algún día te encontraría: “Para ordenarle que la radiopatrulla cambiara la ruta y llevara a los detenidos a la Tercera Compañía GN” ...
Detiene su lectura y muy segura de sí me advierte que no es lo que estoy pensando, que es literatura, que pretende serlo o que algún día lo será. Que la historia no es una mochila para cargar. Aprovecha la capacidad de ser invisible para llorarme un poco. Me dice que son debilidades, material de fortaleza que sólo unos cuántos entienden. Acomoda y ordena sus papeles, chequea su agenda, se limpia el rostro. Se instala en el presente inmediato. Le digo que no tenga pena, que conmigo puede hablar todo lo que quiera sin inhibiciones. Que conmigo puede contar siempre que lo necesite, que para eso me tiene. Me dice que las personas a las que supuestamente “más le tenemos miedo”, resultan ser siempre las que más nos decepcionan. Curvo los labios al agachar la cabeza ligeramente sin dejar de verla a los ojos. Me toma las manos y me dice (ella siempre dice) que por eso hay que estar agradecidos, porque el capuchino es una galaxia de olor y sabor. Pero tiene que irse. Se levanta con el fólder verde y los papeles adentro y el café, uno en cada mano. Me cierra un ojo y yo cierro los dos y la veo correr. Bota el chingaste y el vaso de café en la basurera de las afueras. Está esperando la ruta. Sonríe ampliamente cuando la 119 apunta a su rostro. Se monta y es la misma 119 de hace 12 años. Se sube y suena a todo volumen un rock de los buenos (es un día de buena suerte), el bus va vacío y los asientos más anaranjados que una naranja fantasía de sudor, la temperatura 38 grados C, huele a mofles descompuestos, afuera el piterío de los carros, sabe a vida, con sarro en las puntas, pero vida después de todo.

Sunday, August 01, 2010

Brassai, Reunión de cráneos (1944)



Eduardo De Benito

Fotografía de Brassaï, que no aparece en la foto, ya que está tras la cámara. Gyula Halász (1899-1984) nació en Brassó (entonces Hungría) y tomó modificado ese nombre para firmar sus fotografías. En 1933 Henry Miller lo denominó “El ojo de París”. Tiene un interesante libro: “Brassaï, Conversaciones con Picasso”, Turner-Fondo de Cultura Económica, Madrid, 2002. La reunión fue motivada por la puesta en escena de “Le Désir attrapé par la queue”, una pieza teatral en 6 actos de Pablo Picasso. La lectura fue en la casa de Michel Leiris el 19 de marzo de 1944. con puesta en escena de Albert Camus. Los fotografiados se encargaron de dar vida a los personajes de la obra teatral.

La primera vez que se realizó una lectura pública de “Le Decir attrapé par la queue” fue el 19 de marzo de 1944, en el apartamento de Michel y Lousie Leiris, ubicado en la cuarta planta de una casa del quai des Grands-Augustins, a poca distancia del taller de Picasso. El director y responsable de escena fue Albert Camus, quien explicaba los decorados, anunciaba los actos y presentaba a los protagonistas. Lo hizo provisto de un bastón que golpeaba tres veces. Michel Leiris representó al Gran Pie, Raymond Queneau hizo de Cebolla, asimismo Jean-Paul Sastre le tocó el papel de Fondo Redondo y Las Angustias fueron interpretadas por Georges Hugnet y Dora Maar. Los breves parlamentos de Las Cortinas y El Silencio los dijeron Jean Aubier y Jacques-Laurent Bost, respectivamente. Zanie de Campan, Lousie Leiris y Simone de Beauvoir se repartieron los roles de La Tarta, Los dos caniches y La Prima. Ensayaron varias tardes y el propio Picasso asistió muchas veces a las sesiones. Durante la “premier”, el pintor malagueño, colocó en la chimenea un retrato del poeta Max Jacob, como homenaje de su muerte en el campo de batalla el 5 de marzo de 1944. A la función asistieron entre otros intelectuales: Jean-Louis Barrault, Georges Bataille, Sylvia Bataille, Georges Braque, Maria Casarès, Valentine Hugo, Jacques Lacan, Georges Limbour, Henri Michaux, Mouloudji, Lucienne et Armand Salacrou y Pierre Reverdy. Después de tres meses de la representación, Picasso volvió a reunir a sus amigos actores para darles las gracias por esa inolvidable velada. Y fue entonces cuando Brassaï inmortalizó el momento con varias fotos.

Cortesía Eduardo De Benito

Thursday, July 29, 2010

efectos del salón constructivista ("los peores" son los míos ;)





Se jugaba en serio con silencios de una camisa que parecía a la medida. En la entrada principal abismos no lineales (sin el exceso activo-progresista de la segunda pasividad auto-generativa de “esta larga época”). En definitiva no. Así entró por la puerta con los zapatos desgastados, así se infiltró cargando dos sombras, dos hilos creados: uno real y otro ficticio. Aires provocados de Stephen en una laptop con textos a medias, con miríadas de adolescentes corriendo de un lado a otro en los pasillos. Aquello sí era olvidar desde los zapatos de mi vieja obrera, el papelero ajeno, el lapicero azul y rojo, el libro de notas. Los estudiantes al frente frescos como un lunes de madrugada y pensar que en escasos momentos de cometas o eclipses el movimiento ligero de un solo dedo podía... luego la corteza marrón, ya tatuada de por vida y hasta la muerte en Altagracia y el Dimitrov, rayada, cicatrizada con mensajes, mentiras, promesas, versos, lamentos, besos a escondidas: no olvides que aquí estoy, porque te parecerá que ya no vivís para vos y nada malo hay en eso. Viejos zapatos de obrera que caminó tanto y feliz por las calles de la vieja Managua, viejos zapatos vueltos mocasines sosteniendo un árbol pequeño que apunta a un horizonte de ceños confusos y limpios, que agitados hojean desordenadamente una novela del boom. Ahí estaban, cada uno mostrando su piel lozana, fatigados de las espirales de tiempo diverso en sus adentros. Aquello sí era olvidar la impresión segunda y hasta tercera de las esquinas castigadas. Fue cuando se levantó para escribir en la pizarra una sola palabra de apertura, anti-subjetividades que poco a poco se extendían en las finas venas de sus hojas, que poco a poco se dibujaban para desdibujarse en un laberinto de voces inquietas. Esto sí era respirar sin cogestión nasal o algo parecido.Y ella siempre estaba, como amuleto innecesario, ahí estaba con todos sus lunares...

Wednesday, July 21, 2010

Monday, July 12, 2010

Thursday, July 08, 2010

De libros mal parqueados y lecturas compartidas

o regalos inusitados
y qué libro
y estos pies en el umbral
 y qué paratexto:

"En todo caso lector, no consideres estas páginas como una afrenta a tu inteligencia, ya que más bien demuestran que, en ocasiones, el autor cuestiona la suya (...) se me sugerían grandes correcciones que yo me resistí a llevar a cabo (tú hubieses reaccionado del mismo modo si un libro escrito por tí te hubiese atormentado durante largo tiempo, y hubiese sido rechazado y reescrito varias veces (...) el intento fue sin duda bastante insensato: exponer toda clase de razones esotéricas para que mi obra no fuese alterada. Esas razones en la actualidad las he olvidado casi todas, felizmente para tí, quizás.Es demasiado cierto, en efecto, que, tal como observa Sherwood Anderson, un escritor adopta las pretensiones más inesperadas en todo aquello que concierne a su obra, y se apresura a justificar cualquier cosa. También es posible que uno de los pocos comentarios honestos que un autor haya hecho jamás sea el de Julien Green refiriéndose, creo, a su magistral Minuit: "Mi intención fue para mí oscura desde el principio, y sigue siéndolo" (...) oscura o no, lo importante de todo esto es que una de mis intenciones fue siempre, de eso estoy seguro, la de escribir un libro (...) y quizá no sea inútil mencionar que el libro fue concebido al principio, de un modo un tanto pretencioso, sobre el sempiterno modelo de Almas Muertas de Gógol, y como la primera parte de una especie de Divina Comedia ebria. El Purgatorio y El Paraíso debían seguir a continuación, ya que el protagonista como Chíchikov, mejoraba en cada etapa, o bien empeoraba, según la opinión de cada uno. (Teniendo en cuenta que, según una autoridad reciente, el increíble Vladimir Nabokov, la progresión postulada por Gógol sería más bien: crimen, castigo, redención. Gógol echó al fuego casi todo el castigo y la redención) (...) esta novela (...) tiene como tema las fuerzas que moran en el interior del hombre, y que le llevan a asustarse de sí mismo. El tema es también el de la caída del hombre, el de sus remordimientos, el de su incesante combate hacia la luz bajo el peso del pasado, el de su destino (...) puede ser considerada como una especie de sinfonía, como una ópera, o como una película de vaqueros. Yo quise hacer música hot, un poema, una canción, una tragedia, una comedia, una farsa, y así sucesivamente".

si he de perderme aquí, así sea
si el egoísmo me obliga a callar
(tengo un anillo de años silenciosos en la garganta,
una galaxia que antes y después de tu "tiempo" pacífica se expande a ritmo propio)
si el egoísmo me obliga a guardar
a no decir lo que veo...
que tu mente "piense" lo que desea (no lo que es)
con Malcom me voy lejos, cuando regrese
ya no estaré cerca de tu sombra.

Monday, July 05, 2010

get a life dude, o la idea fija de la frittanga empedada de un enano en hedentina.

Imitación de lo ajeno no. 2 con variante vendaval desestreñido (o al menos en proceso)


io tan solo. marcando tiempo en el blue pumpkin bufeteado de la nada 
-sin siquiera Nada- apretujandome las arrugas
conteniendo al límite la guesera dispar baratieri que io soy
la falsedad atascada en mi gargajal de rumiante aspirador


veánme en mi poquedad recar y descar-GADA

Oh ociocidad del agujero mental que inclinado me succiona a lo primero
a la especulatta empedada de su aburrido dizquehacer
del reflejo propio de su astucia no menos zorrona recién reventada del chicuije
ya no otro sentimiento más "compadecer" lo externo e intraridiculum de su pupilar quebradirojizo en la esquina
sediento de una emboscada sin macrorrelatos paternalistas que le reventaran su furiecita todavía dependiente
de sus espejimos
sus es-pe-jis-mos
sus fi-je-zas, mal pret y eten-didas como aquel que fue ahh ya quisiera su cerotaza palabra de pueblo
ahh
ahh..


su monserga totalitariam
CAUsIada
indigna de contestarle un porque sí
ya fuera de la dialéctica
ya sin newtonsong
ya sin el yansin mismo
un laberinto de pura saliva pajopastosa y letral

No. el algodoncillo le comejene las encías
y su culillo de pelambre blanca en su Causiar cotidiano
y de ocasión.

el azar intestinal va de vos, ahí va. cuidado que se te va.

zorrillo de meta-pathas hongudas comestibles en frittatta
su pedo atravezado le reclama lo airea en su jincar interino
lo impele al su impulsojuyo de expulsar la diarreica contenida expresión
esencial de su liviandad crítica.

ah

ahh.
recíbete estos chilotes pelados, bien pelados, repelados.

Friday, June 25, 2010

lecturas marxistas


(que nada tienen que ver con "la fe", con lo que creo, con Fidel and co. etc y mucho menos con lo primero que se te ocurrió camote)


"Lo que falta a todos estos señores (los críticos burgueses de Marx), es la dialéctica. Continúan viendo, aquí sólo la causa, allí, sólo el efecto. Es una abstracción vacía, en el mundo real semejantes antagonismos polares metafísicos no existen más que en las crisis, pero todo el gran curso de las cosas se produce bajo la forma de acción y reacción de fuerzas, sin duda muy desiguales, el movimiento económico de las cuales es, con mucho, la fuerza más poderosa, la más inicial, la más decisiva, aquí no hay nada absoluto y todo es relativo, todo esto, qué quieren ustedes, ellos no lo ven; para ellos, Hegel no ha existido".

Engels, Carta a Conrad Schmidt del 27 de octubre de 1890

Thursday, June 24, 2010

El “disidente” (Radical Chic): los burgueses con corazón de masa


Información previa

Hace tres años, Tom Wolf, el periodista norteamericano especializado en “nuevas tendencias”, publicó una larga crónica, Radical Chic, descripción de una velada en el departamento dúplex del compositor y director de orquesta Leonard Bernstein y su esposa Felicia.
Los Bernstein citaron a un grupo de la sociedad neoyorquina para presentarles un grupo Black Panthers que solicitaban ayuda económica (defensa legal de camaradas injustamente acusados de asesinatos, etcétera). El patrocinio de los concurrentes y actitudes similares, como la de quienes apoyaron en fiestas lujosísimas los boicots promulgados por la organización de César Chávez, obtuvieron de Wolfe el calificativo de Radical Chic, el interés político de izquierda considerado como actividad prestigiosa o gesticulación social de la temporada. Entre sacudimientos estructurales, secuestros y compromisos existenciales varía el concepto de elegancia y el viejo tren de la historia debe admitir – la metáfora sigue aunque se estrelle– compartimentos especiales y a la moda.

Información póstuma

¿Hay o puede haber Radical Chic en México? Acúdase a una asamblea estudiantil en famosa universidad particular. Los presentes son –de manera ostensible– hijos de la abundancia, automóvil de lujo, casas de veraneo, porvenir asegurado al veinte por ciento anual, facilidades educativas, poder adquisitivo a la puerta. Han acudido al meeting con inquietudes y ceño preocupado. Ser rico es desgracia que se transforma en responsabilidad, y uno de los métodos para transportar esa responsabilidad dignamente es pronunciándose contra los ricos (no sin compadecerlos en silencio por su desgracia).
No se trata de renunciar a lo ya habido. Eso ya está habido y ni siquiera entra a discusión. Tampoco cuestionarse– aunque se les describa de modo humorístico– los orígenes de la fortuna personal. Uno está por encima de esas insignificancias. Uno, qué diablos, es radical, detesta a la maldita oligarquía y hay que hacer añicos a la explotación, de otro modo cómo heredar sin problemas la fábrica, cómo irse a Europa tres años al doctorado, cómo fijar el nuevo estéreo en la cabaña, cómo adquirir el carro sport, cómo aceptar las conversaciones triviales del fin de semana.
Ella se levanta y manifiesta su deseo vehemente de ir al pueblo, de enseñarle a pensar, hacerle ver el tiempo perdido dejándose enajenar. Ella insiste en la terrible misión: desenajenar a los desposeídos. “Para eso estudiamos. Para que el pueblo nos escuche y se desenajene”. Ella dirige su mensaje a la agitada y combativa asamblea: “Sigamos siendo lo que somos, pero de modo revolucionario: burgueses con corazón de masas”.
Ser radical chic en México es compromiso inmenso. Porque como se vea tal actitud sigue siendo vanguardista. La buena sociedad todavía no acepta a los acelerados. Qué va y recuérdenme que les hable de Puebla y Monterrey. Los de “arriba” continúan tradicionalistas, creyentes en la firmeza ennoblecedora del dinero, enemigos por principio de cualquier concesión a las masas. Aquí no se conoce ni se admite la emoción de ponerse del lado del enemigo (por razones sociales, of course). La oligarquía adulta sigue chapada a la antigua, los valores de la propiedad, la decencia y el honor, los merecidos privilegios, la amenaza roja y dále con el repertorio de peligros de una película de Blue Demon en la Atlántida.
Pero nada de eso afecta a los más intrépidos de la nueva generación. El radical chic a la mexicana no está exasperado por la injusticia. Lo exaspera la falta de sensibilidad social de su ambiente. Para él, las contradicciones que más se agudizan son las del buen gusto. ¿Cómo es que los de su clase no se dan cuenta de lo formidable, de lo excitante de una asamblea que dura ocho oras? Usar lenguaje fuerte, chingada madre, darle validez política a las palabras que hacen sonrojar a sus tías, leer manifiestos, injuriar al Sistema. ¡Qué tremendo, qué cabrón pero en serio! Así debió sentirse Errol Flynn. Esto es lo máximo, jugar a la revolución sin que intervengan ni las consecuencias ni el temor a las consecuencias, entrarle a los cocolazos a horas fijas, padrísimo, qué buena rola, cómo pudieron los de la generación caduca pasarla bien sin sentirse en el merito centro de la impugnación.
Ella está emocionadísima. Nada de las torpes aventurillas del colegio de monjas, ni el sopor de slaloms o fiestas de halloween, ni las diversiones circulares de Acapulco. Lo que hoy sucederá es formidable: va a presentarse en un barrio pobre a concientizar a la gente. Ni más ni menos: qué padre es eso de concientizar, de tirarle la neta a los pobres. ¡Qué falta les hace que se den cuenta de que los explotan! Mira obrero, déjame explicarte la plusvalía. ¡Qué aliviane, qué estrujante es todo! Tocho morocho la ideología. Obrero, tú puedes cambiar tu situación. Organízate obrero, concientízate, politízate, que no te instrumenten, que no te implementen despolitizándote. Tocho morocho la impugnación. Oye nuestro mensaje obrero, ya es tiempo que sepas que la burguesía existe y es bien abusiva. Date por enterado. Tocho morocho la burguesía.
Y ella se emociona más y se promete politizar a sus amigas (a las Menos Enajenadas) porque esta onda aguanta las toneladas. Aunque no se puede con las de su clase. ¿No el otro día y no tan en broma, le comentó una chava que en los volantes invitando a las manifestaciones hacía falta poner el R. S.V.P?
Que nadie demerite al radical chic. Claro que toma en serio su compromiso. ¿Quién es uno para juzgar la sinceridad ajena? Nadie, desde luego, uno nunca es alguien, así se adorne con escepticismos, malevolencias o reticencias sardónicas. Kropotkin fue príncipe y el latifundista señor Madero inició la Revolución y en ninguno de los casos se trataba de cuates jugando a los bonitos equilibrios psicológicos y las emociones fuertes en la índole de “¡Que viene la revolución, que el suelo tiembla bajo nuestros pies, que el viento trae noticias del desastre, que ya llega la tormenta, que somos (ardientemente) los sepultureros de nuestra propia clase!”.
No reduzcamos el problema al terror oportunista de la clase dominante ante lo inevitable del cambio. El radical chic rechaza al Sistema porque a él nadie lo manipula y ya no confía en ninguna de las organizaciones existentes y si expresa su repudio al Enajene usando pantalones vaqueros viejos y un suéter agujereado es su problema. A él le importa otra cosa: hay conciencia o no hay conciencia. Por eso ignora la duda, porque sabe de la miseria y de la humillación. A él le constan la ineptitud y dejadez de los marginados, su incapacidad para dirigirse solos: qué de lecciones no habrá extraído de su conocimiento de la Historia.
Pobre del pobre. ¿Cómo no compadecer a esas mayorías invisibles? Por fortuna, él está allí para defenderlas. Para captar las noticias que a todos se les escapan. Y examinar las estadísticas aterradoras. Y difundir los lemas donde la posición realista demanda lo imposible. Y exhibir su ambición de vivir intensamente sin temerle a las opciones. Concientízate o sácate. El radical chic a la mexicana se concientiza, definitivamente, y hay que educar políticamente a los campesinos y formar brigadas que trabajen en los pueblos…
Y le puede pedir prestada una camioneta a su padre. Es hora de que los campesinos reciban una orientación adecuada. Son tan formidables, tan nobles, con esos rostros de tierra labrada, con esas manos ennoblecidas por los siglos. ¡Qué tipazos! Cómo le gustaría retratarse con ellos. Si son la base. Con que estuvieran un poquito politizados. Con que localizaran a su enemigo de clase. Con que no se les notara tanto la enajenación hasta en el modo de saludar.
Ya está a punto de adquirirla, ya la presiente, ya se acerca numerosa y decidida… Ya viene la conciencia proletaria. El radical chic se prepara para el acto simbólico, el acto purificador. Dentro de unas semanas, dentro de unos días, dentro de unas horas se va a desclasar (¡a desclasar!) y ya va a hacerse cargo de otra mentalidad combativa, vigorosa, proletaria. La cara que van a poner sus compañeros de escuela, las amistades de familia, su tío que es Caballero de Colón, su madrina que es del Opus Dei, su padre que está en el consejo de administración de 32 empresas. La cara que van a poner cuando les diga que están condenados históricamente. Al principio no le van a creer. Luego van a querer transarlo. ¿Por quién me toman? Palabra que no más por prever sus reacciones vale la pena proletarizarse. Se van a poner trabados, lo van acusar de traidor. Pero él ni chicles. Firme. A gusto. Le va a responder a la Línea de Masas, no a unos burgueses de porquería. Y será sensacional cuando en las vacaciones de Vallarta les suelte citas de Lenin a la familia. Les va a salir espuma. Que se epaten y le tengan miedo, que ya no lo vistan sus confusiones: él nunca ha sido como el resto de esos mediocres. El siempre ha sido distinto, mejor, concientizado desde antes de saberlo, concientizado mucho antes que estos pobres borregos proletarios tan manipulables y tan dejados de la mano de Dios.

1973, Carlos Monsiváis.


Les comparto este texto del escritor mexicano Carlos Monsiváis (q.e.p.d). De la sección “La crema de la crema” de su libro “Amor Perdido”.
Otro texto recomendado de “Amor Perdido”: “El Self-Made man: sin ayuda de nadie se hizo a sí mismo”. En realidad todo el libro es recomendadísimo! saludos para todos y todas :)

Tabúes de escritor



Temas hay que deberían ser tabués para el escritor que se respete un poco, sólo un poco. La pureza (formulada o implícita, sinónimo de integridad y rectitud) es uno de esos temas, probable reminiscencia del dogma mariano. En una de sus prestigiadas apariciones, nos lo recuerda el anónimo canto memorizado en la niñez, la Virgen:

habló contra el lujo,
contra el falso amor;
pidió la pureza
que agrada al Señor.


Como respuesta, el refinadísimo azúcar verde y el tosco azúcar rojo, el café molido y el café soluble, la leche pausterizada y la manteca de marca monárquica, el ácido acetilsalicílico y el jabón de bola, reclaman para sí esa virtud de orden moral: la pureza.

Tema-tabú ha de ser también el amor en cualquiera de sus dos vertientes: el Amor Divino y el amor humano. Los importadores de bólidos europeos afirman que éstos se compran no sólo con dinero, sino con amor, lo que demostraría la infinitud del cinismo creador. La metódica invasión que nos viene del Norte recalca un palurdo lema: paz & amor. Y pasan por la televisión un programa (cómicos y trompetistas patilludos expresándose en un deplorable español de acentos asquerosamente USAmericano) que nos vende las excelencias del amor. Alabado sea Dios.

Tocante al amor, amar resulta lo adecuado. Y en silencio, plis. Hasta el Arte de amar (Fromm) es absolutamente inútil si antes no se ha leído el original, el del poeta Ovidio; o al menos la esotérica Función del orgasmo, del impenetrable doctor Reich. En una sociedad de explotadores, bandidos y arribistas, lo esperado y lo noble es hablar de amor. Así se explica la eterna tentación de los intelectuales de querer convertirse en conciencia de la comunidad. Pero lejos de ser una conciencia política radicalizada, se trata de una simple (por no decir insípida) conciencia ética “humanitaria”. Adoptan un tono de sermón laico que viene a resultar aburridísimo, cliché o eco desconsiderado de autores como Huxley o el mismo Fromm. Y si Fromm jamás se compuso, Huxley –en cambio– se descompuso: el Huxley convincente, lo ha visto claro Chaplin en sus memorias, fue el escéptico de linaje volteriano.

El tema de la tradición es otro de los pantanos por los que uno no ha de traficar. Las casas comerciales cuentan con una larga tradición, mensurable en décadas, de intachable honradez. Los programas radiales del Estado, en donde una dama lamentable y enfática quiebra teatralmente la voz, machacan que es preciso conservar la tradición; guitarras y marimbas, para que no lo dudemos, sirven de entusiasmado fondo musical. Las fiestas patronales, aprovechadas por jinete acaudalados para exhibir acicaladas bestias de pura sangre, conservan la tradición. El Partido Conservador, partida de colaboracionistas desde los viejos tiempos de Nezahualcoyolt, también conserva la tradición.
Yo mismo, según sospecho, he caído en el lodazal de la tradición, porque cultivo la obsesiva fantasía de que mi talento individual ha sido alimentado por la tradición oral recibida de los ancianos de la Tribu. Debido a que voluntariamente uno escoge anteojos de caballo cochero para hollar determinado y prefijado camino, no pocas veces tradición es traición.

Publicistas, comerciantes, industriales, pastores de alma, poetas sensibles, bien pueden sucesivamente hablar de pureza, de amor, de tradición. Sabemos que terminarán lanzándonos a la cara, como escupitajo o venablo, la pregunta del millón: ¿Qué es el hombre? Eso, naturalmente, adoptando el grave silabeo de británico asimilado del señor Eliot. A uno le atañe, mientras tanto, no contribuir al desorden general agregando caos al caos.

Julio de 1977

De Malas Notas, les comparto este texto de
Beltrán Morales (1945-1986) escritor nicaragüense.

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"You made me confess the fears that I have. But I will tell you also what I do not fear. I do not fear to be alone or to be spurned for another or to leave whatever I have to leave. And I am not afraid to make a mistake, even a great mistake, a lifelong mistake and perhaps as long as eternity too"...